Manos en San Martín de los Andes

El trébol

El trébol

No puedo terminar de dibujar el trébol.
El círculo se repite, y las hojas. Los colores se esfuman y se pierden dentro de uno, dentro de otro. Se mezclan y se funden. Son el exacto mismo verde diferente.
La mano no se detiene, rueda y rueda, acaricia, enérgica y tenaz, el papel; lo seduce, lo destruye casi. Con su fuerza, gira y gira.
En el centro me detengo.
Todas las líneas convergen en ese minúsculo espacio, donde comienza el tallo, donde nació el trébol, donde todo se hunde, donde los colores estallan, donde está el hueco, ese abismo donde no puedo casi mirar, donde no encuentro mas que el comienzo, o el fin.

Reencarnación

Revoloteaste a mi alrededor, mariposa.
Calmé tu sed.
Siglos antes, tú sanaste mis heridas.
Simple devolución de favores.

Conjuro de voces...

Conjuro de voces
Intermitentemente repetidas
Rostros anónimos
Que siento
Tan lejos
Tan cerca
Ojos de caras de personas
Que intercambian
Formas
Al ritmo de los párpados
Hasta que
Temerosa
De las seculares figuras ajenas
Venidas de un olvidado mundo
Que no recuerdo
Mis ojos
Se abren
Y te ven

Acunar la palabra

Acunar
La palabra
Nacida
Del hueco
De mi mano
Soplar
Una brisa tibia
Crearla
Darle
Luz

Península de Valdez

Poema

Hoy,
Mañana,
En un pretérito siglo,
La mano que da o cura,
El grito desgarrador del comienzo
Y el fin.
La misma,
Repetida,
Eternamente sabia
Sabia vida